La contorsion

La tête entre les jambes, la nuque relevée, le regard vers le public, un homme grenouille, posé sur son socle, fixe le public et le captive. Une fille couchée sur le dos touche sa tête avec ses pieds et l’on se demande d’où lui vient cette hyperlaxité. Malformation ? Syndrome d’Ehlers-Danlos – maladie génétique qui modifie la structure du collagène ? Ou huile de serpent qui accroît la souplesse ? Tout y passe. Entre la figure du « double scorpion », le nec plus ultra, le « pont », la « poupée de chiffon » ou le « hula hoop », les figures de la contorsion sont légion. Toutes interpellent par leur complexité, à se demander si, à force de se plier en quatre, les contorsionnistes ne deviennent pas eux-mêmes un peu tordus. À moins que cette propension à la complication les ait poussés à l’exprimer physiquement… L’Église catholique n’hésitait d’ailleurs pas, au Moyen-Âge, à parler de femmes possédées : on peut le voir sur certains chapiteaux d’édifices romans représentant une femme repliée sur elle-même accompagnée d’un musicien, par exemple. Saltimbanques d’alors, « diableries » attirantes et effrayantes à la fois.

Des os en caoutchouc

On ne connaît pas les réelles origines de la contorsion. De tous temps, l’homme a cherché à faire des acrobaties. On en trouve les premières traces en Chine, dans des documents vieux de plus de deux mille ans. En Mongolie, elle s’enseigne à l’école et aide certains enfants à sortir de la précarité. Plus près de nous, dans le temps et dans l’espace, l’un de ses pères occidentaux est Eduard Klischnigg (1813-1877) qui étonna ses amis en leur faisant croire qu’il avait des os en caoutchouc.

Cette discipline dangereuse qui peut, entre autres, entraîner de graves scolioses, doit être maniée avec précaution et connaît, en nos contrées, des variations bien plus humaines qu’au-delà de l’Oural. Car en contorsion, plus qu’ailleurs, tout est une question de limites, même si la nature a doté l’acrobate d’une extrême souplesse. Ce don du ciel, il faudra, en effet, le préserver comme a su le faire le Français Aurélien Oudot, un ancien élève de l’Ésac (École supérieure des arts du cirque) sous les conseils de son professeur lorsqu’il était encore enfant. Vu sa grande souplesse, son maître lui a conseillé, contre toute attente, d’arrêter les contorsions le temps de l’adolescence, et de privilégier les acrobaties pour fortifier sa chaîne musculaire. Ce qu’il fit avant de revenir à l’acro-danse à l’Esac où il apprit, selon son propre vœu, à « contourner la contorsion », à jouer plutôt de la souplesse, du déhanchement, du mouvement, à l’écoute d’un corps qu’il a appris à respecter. Guidé par cette phrase de Charlie Chaplin, « We think too much but we feel to little » (« Nous pensons trop et ressentons trop peu »), il s’est mis à chercher un corps qui éveillait la conscience.

Tradition ou modernité ?

Moins stéréotypée qu’il y paraît, la pratique s’ouvre en fait à toutes les interprétations, classiques ou novatrices. Pour Johanna Vina, qui travaille notamment avec le Cirque Amar, les maîtres-mots sont clairs : « Tradition, défi, exigence et préparation intense », liste-t-elle. La discipline est davantage présente dans le cirque traditionnel, vu son côté démonstratif. Elle se prête au cabaret où l’on y ajoute bruits, craquements et frissons garantis ! Lieu d’expression ou de tradition ? Adèle Alaguette, contorsionniste et équilibriste lilloise, avoue qu’au départ, la discipline… ne l’attirait pas. Elle trouvait ces figures dérangeantes. Et pourtant, elle a mordu à l’hameçon et estime aujourd’hui que la contorsion lui permet aussi de parler d’une certaine libération. « Il y a plein de choses à raconter », nous dit-elle, « comme avec n’importe quel outil ». La discipline s’ouvre à la narration, à la façon puissante d’une Angela Laurier (lire ci-contre) ou, dans une dramaturgie presque théâtrale, à la manière de Jatta Borg, qui, de sa Finlande natale, serpente dans le quatuor féminin de Persona, première création du Naga Collective récemment dévoilée à UP!, au Théâtre National. Entre humour, puissance et récit, Carlo Massari, qu’on a pu voir dans Driften de PetriDish/Anna Nilsson, use, lui aussi, de la contorsion comme mode d’expression et dote son corps d’histoires aux accents universels. Malgré ses 2000 ans, la contorsion semble inlassablement appelée à une nouvelle jeunesse.